pólvora

1.-

Cualquier excusa es buena para subir esta foto. La mía, es la más honesta: NINGUNA.

2.-

 ESTO.

Post-Punk Junk. Suena bien. Y lo es.

Nada, estoy de vacaciones y nada pasa. Me vine desde valparaiso ayer y estoy basicamente seguro de que mi compañero de asientos era terrorista. 

Estaba en la parada de autobuses, y me senté. Una señora con un gorro de pescador con diseño de leopardo y una tipa que pudiera haber sido su hija, con un pañuelo azul en la cabeza, conversaban.

Las dos tienen cancer. Y la chica tiene miedo de morir. La que podria ser su madre fuma y la ve con cara de maestro shaolin. Llega el novio de la chica, y le pregunta como le fue en los examenes. Que si, le dice ella. La cara de su novio se tuerce y se dan un abrazo muy apretado.

Subo a mi  autobus y me siento al fondo, y pongo en el discman un cd de las L7. Se sube un grupo de metaleros que estallan en carcajadas al verme. Carcajadas desde lo profundo de su estomago envuelto en una chaqueta de jeans con parches de megadeth. Los ignoro.

¿Se supone que me sienta mal por esto? Las espinillas de trece centimetros de diametro no son tan significativas como el cancer.

Creo. 

-Aló?

-Aló.

-Diga.

-Señor, lamento decirle que su madre ha muerto. 

-¿¡Qué?!

-Ésta mañana. De un tumor cerebral. Vaya de inmediato a su casa, le estamos esperando.

-Un momento, ¿Quién es usted, que…?

El telefono sonaba muerto. Habían colgado.

Carajo, se murió mi mamá, pensaba. Y mientras me hacía el quinto café de esa tarde pensaba en todos mis buenos momentos de la infancia. Mi madre corriendome a golpes con la escoba, gritandome por entrar a la casa mientras llovía y yo estaba en el pórtico y lloraba, empapado, mientras mi madre gritaba.

Quizá es mejor que se haya muerto. 

Y entonces la recordé cuando era buena conmigo. Cuando me daba una galleta antes del almuerzo si prometía no darle a papa. O limpiando el retrete el día que llegué a casa despues de mi primera borrachera. Me sorprendió que no me golpeara brutalmente. En vez de eso me miraba con ternura como si siempre hubiese esperado esto, como si esto hubiese sido exactamente lo que ella deseaba cuando decidió no abortarme. Y entonces pienso que no está bien que se haya muerto. Que quizá era una buena madre despues de todo. 

Salgo temprano del trabajo y compro un ramo de rosas rojas, brillantes. Trato de recordar de quién era la voz en el telefono. ¿Era de Pepe?, ¿De Juan, el jardinero?, ¿De Anabelle, la amiga de póker de mamá?. En mis disgreciones mentales empiezo a conducir mas rapido y atropello a un par de palomas, lo que me da dos minutos para pensar en la fragilidad de la vida antes de llegar a casa si sigo a esta velocidad promedio.

Bajo corriendo del auto, pero no veo a nadie por ahí. Ningún auto estacionado, ningún mirón, ninguna ambulancia, nada.

La ansiedad me consume. Busco las llaves con desesperación. Al tercer intento abro la puerta y la pequeña sala de estar que recibe mi casa se ilumina. Por fin podré botar todos esos muebles de mierda. Vuelvo a recordar a mi madre golpeandome. Golpeandome. Golpeandome. Con sus botas militares. Golpeandome. Gritando. La escoba. La escoba. La escoba. La escoba…

- Pedrito, en nombre de dios, ¿¡¿¡¿Qué carajo estas haciendo?!?!?!

Mi madre. Viva. Llega bajando la escalera en su bata china. Y lo primero que ve es a su único hijo haciendo jirones su sillón de toda la vida, rodeado de sangre, vidrios rotos y excremento. Los vinilos de ABBA trizados, desparramados por la sala.

-Creí que era un ladrón. ¡¿Qué coño te pasa?!

Era un telefono equivocado. El muy cabrón. CABRÓN. 

Como si me importara. Mejor me concentro en Sonic Youth. Dios, amo este CD. Es tan exprimental, y aún así es pop. Je. Soy tan especial. Apuesto a que ningún chico de mi edad escucha Sonic Youth. Y tengo una camiseta con la portada del "Goo" en mi casa. Soy especial. No cabe duda.

Pero, si soy tan especial, ¿Porqué carajo me pasó esto?

La gente no para de mirarme. Voy a tener que pasar frente a ese colegio de mierda si quiero llegar a casa rápido.

 Las chicas gordas con sus peinados emos se ríen en mi cara y me señalan con el dedo. Ese chico con peinado como de Robert Smith (Apuesto a que ni siquiera ha escuchado el Pornography!) tira leche por la nariz al verme. ¿Qué es tan gracioso, hijos de puta? Apuesto a que ninguno de ellos ha escuchado jamás a Sonic Youth. Son solo gente de mierda. Ignoralos.

Concentrate en Sonic Youth.

 ¿Porqué me pasó esto? Por dios. No paran de reirse.

Y repentinamente lo peor. Las pilas de mi discman se acabaron. No mas Sonic Youth. Ahora la música de mi marcha fúnebre social son las risas de los niñitos de mierda, de los autos que tocan sus bocinas al verme, con conductores ahogados en carcajadas que provocan multitudinarios accidentes de tránsito a mi paso.

Trata de recordar esa canción. Recuerda que tu eres especial y ellos no. Goo, goo, goo, my friend goo. Tra-la-lá.

Dios. Dios. Dios. Y claro, dios no existe, pero…

Repentinamente una inocente voz de niño interrumpe mis reflexiones y la canción de Sonic Youth en mi cabeza. 

-Mami, ¿Ese señor no está muy grande como para hacerse pipí en los pantalones?
-Sí, hijo. Es que ese señor es especial.

Sólo atino a correr en lágrimas las cinco cuadras que quedan a mi casa. Soy especial. Soy especial. Soy especial. 

Estoy aquí, escuchando Albert Ayler. Comiendo galletas con un vaso de vodka en la mano.

Trato de no pensar en ella. Me habla. Quiere saber como estoy.

Jódete, le digo. Y me recuesto en el asiento y cierro los ojos y miro para arriba sin mirar para arriba, porque estoy con los ojos cerrados y cuando estas con los ojos cerrados no miras nada, se supone.

A menos que seas Daredevil, o algo. 

 Esto es Cliché. Aquí se va todo lo que no entra en 5mg.

Y sí, es como lo mismo que Mal Gusto. Crucifíquenme.