pólvora

Y, no sé, no sé que voy a hacer ahora.

Todo empezó cuando salí con mi novia a dar una vuelta. Ella me dijo que me amaba, y yo no supe qué decirle.

¿Cómo explicar lo que pasaba por mi mente?

¿Cómo decirle "el amor es una abstracción, que me digas eso es salirte de ti misma, y tu siempre estás adentro tuyo, para yo decirte te amo tendría que salirme de mi mismo y pensar en ti, y yo pienso en mi contigo, o en yo y tu, porque el yo siempre va primero para mí, no es indicado decirte te amo, creo que hay un error de concepto"?

Ahora todo va cuesta abajo.

Todo empezó la vez que ella quería follar y yo fui demasiado honesto con ella.

Hueles a entrepierna, le dije, tu pelo está grasiento, le dije, estás engordando.

Se puso a llorar, se vistió y se fue.

Y hoy nos estabamos reconciliando, pero la palabra "Te Amo" no sale de mis labios.

¿No puedo limitarme por un segundo a tratarla como ella me trata a mi, y tragarme mis reflexiones?

"Siento que estoy besando nicotina", le dije después, y ella se fue corriendo y llorando.

Pero sé que volverá. Su myspace dice que le gustan los chicos inteligentes.

Y yo soy uno de ellos.

Me gusta ir al supermercado.

Me gusta pasear y ver el colorido y los precios,

los veo como abstracciones inentendibles

como rastros de otra época.

me gusta ir al supermercado. 

A Jojo le gustaba una chica, Maria.

Sus amigos le dieron un consejo:

"Compra mucho alcohol y invitala a tu casa. Cuando esté ebria, la besas y todo."

Pero Jojo no era ese tipo de chico.

Jojo quería algo especial.

Meses después, en la casa de María, a Jojo le dio un ataque de diarrea.

(A Maria no le pareció sexy.)

Hoy en día, Jojo es homosexual.

Cuando era pequeño, confundía a Ronald Reagan con Robert Redford.

Por lo de las R’ s.

Por eso, toda mi infancia creí que James Bond había sido presidente de Norteamérica.

"(…) -¿Sabes que son esos rayados en los muros?
-No, Max, ¿Qué son?
-Es lo que rayan los drogadictos. Son como… mensajes, entre ellos.
-Pero yo no entiendo nada de lo que dice ahí.
-Es que ellos estan tan, pero tan drogados, que ven una raya, y creen que es una A, ¿Entiendes?
-Ahhh, si, obvio."

 (Conversación verídica con mi amigo Carlos Eduardo, a los nueve años, México, 1999.)

Anoche. A las dos de la mañana. Fumaba un cigarrillo en mi cuarto y oía uno de los discos de Frank Zappa de mi padre cuando veo que mi celular empieza a vibrar: "Mariana casa", decía su tímida pantallita luminosa. Yo me emocioné, bajé el volumen y contesté.

Me eché en mi cama como una chica adolescente y esperé oír cosas bellas, oir "tequieros", oir todo aquello que quieres oir si te llama tu pseudo-novia a las dos de la mañana.

-(Llorando) Max, no te quiero hacer daño.
-¿Qué?¿Porqué? ¿QUE COÑO?
-Voy a ir a la fiesta de graduación con Osvaldo. Y sé que de alguna manera o otra terminaré en la cama con él. No sé cómo, pero lo sé. Seguro estaré ebria. o algo así.

Yo en este punto no entendía mucho. Primero que nada, me pregunté como coño terminé metido en historias de camas y fiestas de graduación. Yo. Un eterno fracasado, pajero y lector de cómics.

-Pero… pero… ¿Acaso no me quieres?

Bien, Max, usa el cliché, tu mejor amigo. Piensa en todas las películas en las que pasa algo parecido que has visto.

-Si… pero… sé que va a pasar. Es como nosotros con matemáticas, ¿Recuerdas? No importa si estudiamos o no, nos va a ir pésimo de cualquier modo.
-Pero, está en tus manos, maldita sea! No tienes que acostarte con él si no quieres.
-Ya no está en mis manos, Max…
-Puta mierda, Caro, no me hagas esto.
-Max…
-No puedes hacerme esto. No puedes hacerme esto.
-Te he hecho demasiado daño, no quiero volver a dañarte. Olvídame.

Seguimos asi durante un rato. Hablamos de el día antes. Cuando ella me besó con sus labios llenos de helado y chicle y nos sentamos bajo un árbol a decirnos que nos amabamos. Cuando ella decidió que quería ser mi novia. Cuando…argh, que sé yo. Comimos helados esnob y nos paseamos entre los emos y fumamos sus cigarrillos que eran una mierda.

Y ahora dices que lo mejor que puedo hacer es olvidarte. Después de siete meses buscando esto.

Mejor andate a la mierda, pendeja. 

Me desperté rodeado de vómito. Vómito en las paredes, en el suelo, en el techo, en el baño y encima mio y encima de los demás y encima de la mesa y encima de las botellas vacías. Me levanté con una expresión que podría haberse interpretado como indiferencia, me empecé a fumar un cigarro (con vómito) y me fui.

Maldita sea. Caminamos cinco kilómetros con los celulares metidos en los calcetines por un caminito de tierra sin la proteccion de dios, para llegar a esta puta fiesta llena de ñoños donde no hay ni una sola mísera gota de alcohol.
Me meto a la cocina, reviso el refrigerador desesperado. Salgo de la cocina con poco menos de la mitad de una botella de pisco y un paquete de galletas con chispas de chocolate. Me aburro. César y Cristóbal, mis amigos metaleros, están hablando en plan tierno/follar con unas chicas (hay chicas??) y me aburro.
Entro a la sala mal iluminada y hay un grupo de niñitas jugando a hacerse las lesbianas, muertas de risa, con un reggeaton con los bajos muy altos detrás. Me terminé el pisco y estoy aburrido. Ni siquiera estoy ebrio, si lo estuviera, por lo menos esto no sería tan malo. Que llegue alguien, con algo. Un supositorio de opio, una cerveza, un bate de beisbol, un grupo de skinheads, cualquier cosa, por dios, pero por favor QUE PASE ALGO, COÑO!!

Me dirigo a la mesa redonda que está en el patio. Juego a estar ebrio. Me lanzo sobre las papas fritas con todo mi pesado cuerpo y la mesa rebota, y los refrescos vuelan por los aires y mojan a la gente.

Me insultan. Bájate de la mesa. Bla, bla, bla. Me levanto un poco y me introduzco un par de dedos en el paladar, y lanzo todo mi colorido almuerzo sobre las papas fritas que hay en el centro de mesa. Coman ahora, putas.

Agarro una colilla que veo en el cenicero y la prendo, sentado en la mesa, sentado en mi vomito, relajado pero apestando a ácidos gástricos. Me miran. Los miro. Me hablan, me preguntan que coño me pasa, que aprenda a beber responsablemente, y toda esa mierda. Me levanto y me voy.

 
A la mañana siguiente fumamos pitos y vimos Rocky V con César. Coño, ese Tommy Gunn es un cabrón.

1.-

Cualquier excusa es buena para subir esta foto. La mía, es la más honesta: NINGUNA.

2.-

 ESTO.

Post-Punk Junk. Suena bien. Y lo es.

Nada, estoy de vacaciones y nada pasa. Me vine desde valparaiso ayer y estoy basicamente seguro de que mi compañero de asientos era terrorista. 

Estaba en la parada de autobuses, y me senté. Una señora con un gorro de pescador con diseño de leopardo y una tipa que pudiera haber sido su hija, con un pañuelo azul en la cabeza, conversaban.

Las dos tienen cancer. Y la chica tiene miedo de morir. La que podria ser su madre fuma y la ve con cara de maestro shaolin. Llega el novio de la chica, y le pregunta como le fue en los examenes. Que si, le dice ella. La cara de su novio se tuerce y se dan un abrazo muy apretado.

Subo a mi  autobus y me siento al fondo, y pongo en el discman un cd de las L7. Se sube un grupo de metaleros que estallan en carcajadas al verme. Carcajadas desde lo profundo de su estomago envuelto en una chaqueta de jeans con parches de megadeth. Los ignoro.

¿Se supone que me sienta mal por esto? Las espinillas de trece centimetros de diametro no son tan significativas como el cancer.

Creo.