Bueno, mi día empezó así. Bueno, no, pero bueno, si.

Y terminó como ese video de Garbage donde el camarógrafo sigue a Shirley Manson por la calle, y ella se hace la ruda.

Y cuando le decia a mi Shirley Manson "Hey, esto es como el video de…" ella me miraba muy feo.

Todo empezó cuando salí con mi novia a dar una vuelta. Ella me dijo que me amaba, y yo no supe qué decirle.

¿Cómo explicar lo que pasaba por mi mente?

¿Cómo decirle "el amor es una abstracción, que me digas eso es salirte de ti misma, y tu siempre estás adentro tuyo, para yo decirte te amo tendría que salirme de mi mismo y pensar en ti, y yo pienso en mi contigo, o en yo y tu, porque el yo siempre va primero para mí, no es indicado decirte te amo, creo que hay un error de concepto"?

Ahora todo va cuesta abajo.

Todo empezó la vez que ella quería follar y yo fui demasiado honesto con ella.

Hueles a entrepierna, le dije, tu pelo está grasiento, le dije, estás engordando.

Se puso a llorar, se vistió y se fue.

Y hoy nos estabamos reconciliando, pero la palabra "Te Amo" no sale de mis labios.

¿No puedo limitarme por un segundo a tratarla como ella me trata a mi, y tragarme mis reflexiones?

"Siento que estoy besando nicotina", le dije después, y ella se fue corriendo y llorando.

Pero sé que volverá. Su myspace dice que le gustan los chicos inteligentes.

Y yo soy uno de ellos.

En su mesa habían rastros de coca-cola, cenizas, un par de vasos quebrados, una cajetilla de cigarros baratos y un calcetín.

Respiró hondo.

"Nunca vuelvo a hacer una fiesta en mi casa".

Empezó a preparar un café, rodeada de cuerpos inertes que ocasionalmente gruñian inentendiblemente, o se movían un poco, como zombies con resaca un domingo en la mañana.

Con el brazo izquierdo tiró los vestigios de la "fiesta" que habian en la mesa al piso, se sentó con su café y prendió un cigarrillo, aún en calzones y con su polera de los rollin estons.

Me gusta pasear y ver el colorido y los precios,

los veo como abstracciones inentendibles

como rastros de otra época.

me gusta ir al supermercado. 

Sus amigos le dieron un consejo:

"Compra mucho alcohol y invitala a tu casa. Cuando esté ebria, la besas y todo."

Pero Jojo no era ese tipo de chico.

Jojo quería algo especial.

Meses después, en la casa de María, a Jojo le dio un ataque de diarrea.

(A Maria no le pareció sexy.)

Hoy en día, Jojo es homosexual.

Por lo de las R’ s.

Por eso, toda mi infancia creí que James Bond había sido presidente de Norteamérica.

 (Conversación verídica con mi amigo Carlos Eduardo, a los nueve años, México, 1999.)

Me eché en mi cama como una chica adolescente y esperé oír cosas bellas, oir "tequieros", oir todo aquello que quieres oir si te llama tu pseudo-novia a las dos de la mañana.

-(Llorando) Max, no te quiero hacer daño.
-¿Qué?¿Porqué? ¿QUE COÑO?
-Voy a ir a la fiesta de graduación con Osvaldo. Y sé que de alguna manera o otra terminaré en la cama con él. No sé cómo, pero lo sé. Seguro estaré ebria. o algo así.

Yo en este punto no entendía mucho. Primero que nada, me pregunté como coño terminé metido en historias de camas y fiestas de graduación. Yo. Un eterno fracasado, pajero y lector de cómics.

-Pero… pero… ¿Acaso no me quieres?

Bien, Max, usa el cliché, tu mejor amigo. Piensa en todas las películas en las que pasa algo parecido que has visto.

-Si… pero… sé que va a pasar. Es como nosotros con matemáticas, ¿Recuerdas? No importa si estudiamos o no, nos va a ir pésimo de cualquier modo.
-Pero, está en tus manos, maldita sea! No tienes que acostarte con él si no quieres.
-Ya no está en mis manos, Max…
-Puta mierda, Caro, no me hagas esto.
-Max…
-No puedes hacerme esto. No puedes hacerme esto.
-Te he hecho demasiado daño, no quiero volver a dañarte. Olvídame.

Seguimos asi durante un rato. Hablamos de el día antes. Cuando ella me besó con sus labios llenos de helado y chicle y nos sentamos bajo un árbol a decirnos que nos amabamos. Cuando ella decidió que quería ser mi novia. Cuando…argh, que sé yo. Comimos helados esnob y nos paseamos entre los emos y fumamos sus cigarrillos que eran una mierda.

Y ahora dices que lo mejor que puedo hacer es olvidarte. Después de siete meses buscando esto.

Mejor andate a la mierda, pendeja. 

Dos autos, un toyota gris y un auto rojo chocaron en la calle frente a él. Y de frente. Los vidrios salieron despedidos en todas las direcciones y los cuerpos tronaron violentamente. Los capós de los autos tronaron y se levantaron, aplastandose. Le hacian pensar en acordeones metálicos monstruosos.

Fue tal como la violencia debía ser en el mundo. Él estaba feliz. Dios existe y el sistema funciona. Compró sus cigarros y volvió a casa.